|
Мой мир - воткнутый в диафрагму.
Страниц исписанных тома,
Глядят чернеющими знаками
На фотографию: Меня.
Им чудится: пришла Свобода,
Топор их больше не возьмет.
И я забыть смогу не много –
Лишь только то, что не свое.
И передергивая фразы,
И перепутав «Аз» и «Ять»,
Мои извилины исправно,
Хоть что-нибудь, да сочинят!
Запомниться – не искушенье,
А лишь издержки мастерства.
Твори поэт. Сегодня – гений!
А завтра… Там хоть трын-трава.
1
На высоком мосту, без названья,
Я стою и смотрю с высоты:
Подо мною течет не смолкая
Бесконечная водная жизнь.
По течению вверх – чуть сужаясь,
По течению вниз – в ширину.
И названья реки той не знаю,
Или просто назвать не хочу…
Без названья – оно как-то проще
(Каждый думает в «меру мозгов»),
А Россия – до страха бескрайна
И названия ей не найдешь.
2
На сочиненные когда-то
Полузабытые стихи,
Наткнулся я, себя читая.
Черновики – хранят грехи.
3
Запеленало небо облаками
Июльская, нежаркая пора.
Как все-таки разнятся небесами
Двух разных лет так не похожие лета.
Не разгадать, и даже не пытайся
Ты угадать, каким он будет год?
На расстоянье, на расстоянье,
Нам память выдаст правильный дней ход.
И как подставишь этих дней картинки,
Все, кажется, логически сошлось.
Астрологические выправив ошибки
Янтарные дожди осыпывают Рось.
И я гляжу на увядающее лето,
В зеленых листьях видя желтизну.
Я сам себе судья и слишком близко:
До алтаря,
до плахи,
до
кресту.
Стучатся в окна ветреные лики,
Кричат, а все мне говорят: «То дождь».
Но я то знаю – это лица
Из пьесы не написанной так мной.
И всех я узнаю, и приглашаю в гости,
И накрываю стол, смахнув несуществующую пыль.
Они… Они вдруг исчезают.
И снова пустота на миллиарды миль.
4
Спокойно спит там, далеко, Арсений,
Где тихо и тепло,
И нет меня.
Гитара. Песня. Посвященья.
Поэма. Имя
Сны и явь.
Я убегаю, с мыслью возвратиться,
И возвращаюсь, и не узнаю:
Я?… Нет, я не изменился.
Я все такой же, как в том памятном году.
И голова в надежде остудиться
Ныряет в проходящие дожди.
Но безуспешно, простудиться,
И безутешно – не смогли…
5
Вот новый эпизод.
Мои зрачки, две черных бездны,
Выхватывают спешно тонкий силуэт.
Проносятся часы, стираются мгновенья.
И вот уже забыт дарованный момент.
А времечко бежит.
Вы помните? Наверно?
Спасибо, если так. Молчанье, если нет.
Река спешит.
Куда? И тоже верно.
«Куда?!», - кричим.
Ответа нет.
6
Муха на стене. До меня нет дела.
Руки и глаза, пальцы и часы.
Каждому – свое. До каждого есть дело.
Руки и глаза, пальцы и часы.
7
Смотри как пылают зарницы.
Видишь – это не сны!
Думаешь я ошибаюсь?
Подумай, и крепко засни.
8
Ночь… Я ставлю многоточье.
Ночью все сбываются мечты.
Ночью, на проходящий скорый поезд,
Я унесу свои несбыточные сны.
9
Стук – стук. Это я!
Улыбайтесь! Не ждали?
Нет, что вы,
Ошибочка вкралась в стихи:
Все строчки мои ни о чем,
И за зря вы,
Что-то такого пытались найти.
«Поэт – он пророк!».
Это вы через чур уж.
«Что?
Пьяный: что на уме – то и на языке!».
Ну, братцы мои,
Эдак мы все перекрасим.
Оставьте до будущих верш резюме.
10
А погода все не ладиться.
И странно – в реках теплая вода.
Искупаться б, да не получается:
То тепла нет, то лишь теплая – вода.
И грусть все чаще в сердце поселяется,
Что родная ты во мне нашла?
Человека из меня не получается,
Коса судьбы на камень прошлого нашла.
Я живу лишь тем, что было.
Сегодня – это вчера, завтра – что сейчас.
Поставь мою кассету, слышишь: «было…»
Как рефрен, и нет нигде – «сейчас».
На поэта так находят тучи.
Человек – он тоже как река:
Дважды не войти в одну и ту же реку,
А вот выйти можно хоть когда.
«Стало быть, судьба?».
Нет, нет, ну что ты.
Это просто комплекс
И мои следы.
Помнишь, те цветы,
И июль, и ноты,
Лето, мост.
И мы на нем одни…
|
